18, Nov 2009

Pessoa o la tiranía del contorno

Pessoa

Fernando Pessoa fue un nómada de sí mismo. Miró con ojos ajenos, sintió con piel extraña, caminó con otros músculos, los de sus heterónimos. En su autobiografía sin hechos apuntó memorablemente que vivir era ser otro. Para existir había que deshacerse diariamente del muerto que arrastramos de la jornada previa. “Sentir no es posible si hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir—es recordar hoy lo que ayer se sintió, ser hoy el cadáver vivo de lo que ayer fue vida perdida.” Despertar para borrar el día precedente y sentir la emoción fresca de la primera madrugada. Sediento de vivir completo, Pessoa se zambulló en sus ecos y en sus abismos para escapar de su perímetro.

Pessoa rompe el encierro del yo en sus heterónimos: Álvaro de Campos el ingeniero moderno y desencantado, Ricardo Reis el latinista conservador y monárquico, Alberto Caeiro, el poeta filósofo. El poeta se desdobla, se multiplica. Afirma y niega, divaga y preconiza. Si dios no tiene unidad, ¿por qué la tendría yo?, pregunta. Acatar el cerco de la epidermis es sucumbir. Ni atarse ni pertenecer: “Credo, ideal, mujer o profesión—todo significa la celda y las esposas. Ser es estar libre.” Libre de los otros, pero sobre todo, libre de sí. Libre de recuerdos, de prejuicios, de opiniones. Quien tiene opiniones se ha vendido. Pero no es sólo la envoltura de su yo la que lo oprime y la que pretende disolver. Lo ofenden el símbolo, el juicio, la definición: todas las cercas de cosas o almas. La verdad es para él sensación sin conceptos. Las ideas traicionan siempre la naturaleza:

No basta abrir la ventana
para ver los campos y el río.
No es suficiente no ser ciego para ver los árboles y las flores.
También es necesario no tener ninguna filosofía.
Con filosofía no hay árboles: sólo ideas.

Las cosas no significan: existen. Tratar de imponerles sentido es dejar de olerlas, tocarlas. Si el espejo no miente es porque no teoriza, ve y punto. Su exactitud es la precisión del analfabeta; la justicia del ojo mudo. Lo dice su maestro Caeiro: quien piensa está enfermo de los ojos. Mira con doctos tapaojos. Deserta así a un mundo que no está hecho para ser pensado sino para ser visto. Por eso sabe que la realidad no se palpa con las manos, no se descubre con neuronas y nunca se pesca con teorías. Para sentir hay que estar distraído, olvidarse de todos y dejarse cazar por la sensación. No es el cerebro confinado en el cráneo sino la espalda abierta y desnuda la que encuentra la verdad del mundo. Tenderse en la hierba, cerrar los ojos y sentir la realidad. El pensamiento será una traición de la mirada, una deserción del sueño.

¡Pasa, ave, pasa y enséñame a pasar!

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20 Comentarios

  1. Antonia L. de García L. dice:

    Muchas gracias por este magnifico ensayo sobre uno de los escritores mas importantes y mas desconocidos del siglo pasado. Pessoa no solo sufría de no sentirse ser sino tambien de tener un yo único que no reconocía como propio. Se sentía múltiple. “No sé quien soy, ni que alma poseo. Si hablo con sinceridad no sé de qué sinceridad se trata. Soy de distintas maneras otro yo……”(O como decía Rimbaud «Je est un autre »)

  2. Toc toc Omar Alí dice:

    No manches Jesús, entre Pessoa y otros hay mucho trecho, no conocía bien su obra pero queda claro que Pessoa publicaba formalmente libros o cosas más serias con heterónimos o seudónimos. Entretejía una idea y una obra literaria con maestría.
    De eso a la burda acción de opinar y dale y dale de Sheridan en foros o blogs no creo haya comparación por ejemplo. Sé que puede resultar chocante el que uno opine (casi) siempre con su nombre, la ausencia del misterio y del lirismo (como el de Pessoa) puede enfadar mucho a algunos que tienen otras ideas, eso es respetable. Pero tanto una como otra posición son respetables. Sobre todo la que se acerque más a lo que Pessoa hizo y a la más honesta que firma con nombre real generalmente, lo demás es cuando se necesita o tiene la simple gana de hacerlo, de utilizar de seudónimos, no estoy peleado con eso. Me es dable equivocarme, puedo estarlo.
    Oye Chucho, ya van dos veces que subo el mismo comentario al post tuyo sobre el aborto, no aparece, no he podido, seguiré tocando.

  3. jose ahumada dice:

    un árbol? qué es eso sin la idea de un arbol? que las cosas ni signifiquen sino que existan no es una idea? no es otro sentido? no habrá uno o millones de intermedios entre existir y significar?
    Saludos afectuosos y en esta ocasión discrepantes.

  4. Qué hermoso post, Jesús. una de las virtudes de cierta poesía es precisamente la de devolver al Ser a su Dasein. Ese presente de sensaciones y experiencias existentes que golpean a los sentidos. Pessoa es un poeta de esa estirpe, un cantor del a tribu, un cantor que no amanece sino en la noche de sí mismo.

  5. Omar Alí Silva Alvarez dice:

    Vamos a ver. Los gustos intelectuales del padre no pueden ser necesariamente los del hijo, ni los del hijo del padre. Ya están aquí las provocaciones y los provocadores. Celebro esta vez ello, pero no se me da la gana intercambiar puntos de vista con alguien que utilice seudónimos. No le encuentro satisfacción, y menos si alguien puede enjaretarse símbolos sin consentimiento, a esas artes no le entro. Porque entre su arte y mi arte… prefiero algo de irreverencia. Dirigirme a mejor satisfacción a los lectores:
    [ ¿Que qué es un árbol? ¿Uno o millones de intermedios entre existir y significar? Eso es bastante dimensional, tal vez bidimensional, pero es elemental maistros. Claro que habría interpretaciones literales o dimensiones no ilimitadas sino limitadas entre uno y otro. Eso es claro. Haber, haber ¿qué es un nombre, un hombre? ¿Que las cosas no [se] signifiquen sino que existan [o no existan] no es una idea?
    Como pueden ver, podemos hablar de más de dos dimensiones, y arriesguemos, si usted (amigo lector) o yo pudiésemos comunicarnos con el árbol, cuando sí podemos hacerlo con el hombre o el nombre del hombre que significamos, entonces encontraríamos que el significado que le damos puede ser no otra cuestión que algo baladí, meramente poético, una falsación. Por otra parte, dable al menos es decir que incluso las ideas no necesariamente son significaciones, que pueden también serlo (dasein) hechos y sensaciones, pero.. concediendo para los no legos, cedamos, preguntémonos por qué pensar solo el presente como cenit u obertura de todo. Indudablemente el presente importa, el presente es valioso, a usted (amigo lector) no se le necesita explicar poéticamente eso; pero machacar sólo presente esquiva al pasado y al futuro, y no tiene que ser tortuoso, aunque sí puede serlo esquivarlos, muy cómodo, irresponsable, dejar hacer dejar pasar. Y anote otra (amigo lector): ¿por qué la noche? Considero tonto discutir el valor de la noche igual, pero el día bastante importa, los días importan, lo que se hace de día importa, eso también es valioso: sentido de vivir, trabajar, ser o dasein en día importa. En el día a vivir y en la noche casi siempre dormir, por favor, ordénense. ]
    Disculparas deje para después comentar propiamente tu post Jesús, aunque sólo diré que recomiendo leer a ejemplo La mutación psicológica de Krishnamurti, me parece ver coincidencias, pero no es bueno desterrar ideas ni filosofías ni conceptos ni ciencias ni nada, incluso ideologías, vivir es también manejarse entre conceptos, no ser manejado por ellos. Ya chole [Sheridan].

  6. Javier Capri dice:

    Yo disfruto mucho los poemas “paganos” y panteístas del heterónimo de Pessoa, pero me guardo de leerlos como un tratado filosófico. Él es un poeta, no un maestro del pensamiento. Su concepto de una vida natural, plana, carente de ideas universales, no le pertenece; proviene de Schopenhauer, de Nietzsche, de Stirner. Para cuando la formula, tiene no menos de 90 años en el mundo, y quizás más, si exhumamos a los sofistas atenienses.
    Desde la perspectiva actual, dicha tendencia está más que fosilizada. Sólo una empresa negligente podría enarbolarla en nuestros días. Eso no le quieta el sabor y el interés a la poesía de Pessoa.
    ¿Qué es la realidad, el mundo mismo, sus objetos y mutaciones, sin ese esfuerzo intelectual de darle sentido? He hallado la respuesta más exacta en Dora García, artista española: “No existe esa dicotomía realidad/ficción. La ficción es el único modo que tenemos de construir la realidad, de aprehenderla. Es una necesidad. La única diferencia está entre las ficciones útiles, que son las que creamos para sobrevivir, y las ficciones inútiles, que creamos para divertirnos. Todos tenemos que hacer una construcción del mundo para poder vivir en él. No hay otra manera de comunicarse con el mundo más que con la ficción”.

  7. FMGARZAM dice:

    Professor:
    Bonita prosa.
    Estudiando Portugal, por razones de herencia, he observado ciertas características que coinciden con lo que describes en Pessoa. Su Portugalismo o falta de atavismos.
    Quisiera decir, sin respaldo, que es la característica de la gente libre. La que ama la libertad. Llámala nómada, iconoclasta o inclusive Maverick.
    Me gusta llamarla mentalidad marítima. Porque la asocio con las Gentes del Mar, los Fenicios, los Genoveses, los Andaluces del Sur (los Garza y tal vez los Márquez), los Portugueses, Cantabros-Vascos costeros, Ingleses, Holandeses y otros.
    Nómada es tal vez estar liberado de los ismos como los veía Don Isaiah Berlin, o Kolakosky, y tener pasaporte a la inconsistencia, como la veía el Polaco, o un amparo contra las consecuencias de la ideotez de lo perfecto.
    Como si el mar provocara una especial habilidad para la hipermetropía sin dañar la vista perfecta.
    Mira:
    Só sei voar dentro de mim
    neste sonho de abraçar
    o céu sem fim, o mar, a terra inteira!
    (Sólo sé volar dentro de mí, y sueño con abrazar ¡al cielo interminable, al mar, a la tierra entera!)
    en Garza Perdida de Dulce Pontes

  8. Evocar a Pessoa y sus heterónimos es un verdadero placer, aquí les va una oda de Ricardo Reis que me encanta:
    Unos, con los ojos puestos en el pasado,
    ven lo que no ven; otros, fijos
    los mismos ojos en el futuro, ven
    lo que no puede verse.
    ¿A qué buscar tan lejos lo que está cerca,
    nuestra seguridad? Este es el día,
    esta es la hora, este es el momento, esto
    es lo que somos, y no hay más.
    Perenne fluye la inacabable hora
    que nos proclama nulos. En el mismo trago
    en que vivimos morieremos. Coge
    el día, otra cosa no eres.

  9. Omar Alá Silva Alvarez y [sus] amigos lectores dice:

    Contradictorios, puro puritano y crítico de poesía merolico, de menos fuesen más impuros, que hasta se cuidan, se guarda leer poemas buenos como tratados.
    Vamos a ver, que no parece siempre así (estimado lector, lectores)
    [ Buen descubrimiento, harto lacrimoso, Pessoa no es maestro del pensamiento, es poeta! Menos mal, nosotros estábamos (verdad lector) en que era astronauta y otros (verdad lector) astro – lunar – y nauta.. Y ahora (usted lector y yo: ya amigos) larguemos todo, a volar! Vamos absurdos a liberarnos de ismos y anti ismos, si se acota, si se habla, si se dice algo encorchetado de una ‘ crítica [y]poética ’ (wat?…) bien dicen que las palabras a cada cual sirven, a fin tentar, encapsular al otro.
    Pero antes que eso, pácatelas irrespetuoso, mórbida duda: perdónenos usted que examina de reojo, por encima del hombro incriminadora mirada; sí, usted que tiene en mente justificar odio, violencia simbólica, desprecio, espías y ladrones como as bajo la manga; sí usted, díganos por favor, aunque sea en palabras brotantes de su alias.. ¿será Pessoa poeta poeta? Para desde nuestra nueva mentalidad poco menos condescendiente que la suya, debamos reverenciarle más allá de fantasmagoría filosófica, pertinaz amor esteta. Pero Pessoa oiga ¿no sería acaso cualquiera, bendito ordinario sujeto a lo ordinario? Ese hombre, que a veces no osaba decir su nombre ¿de noche inmortal dios-poeta y al despuntar el día insufrible-lagañoso humano..?
    Pero desterrados o transterrados de nubes sin arrodillarnos, siendo responsables, pies a tierra, lo poeta (en Pessoa amigo lector) no da para comer desafortunada o afortunadamente, ser o dasein poeta (en Pessoa amigo lector) no menguo lo humano, ser poeta o crítico poeta (en Pessoa amigo lector) no afectó ser exacto, ni perfecto, ni darse él por bueno, macho o maricón siéndolo. Insisto, a diferencia de otros, con sobrada maestría Pessoa publicó escritos, obras más que menos serias, no simplificó, teorizó, ni referenció interesadamente a nietzsche, a schopenhauer, no concibió lugares comunes (amigo lector, que no le engañe el crítico del poeta) que automatice ser heredero, heredar de otros.. (porque oiga, óigame no, ¿por ensimismamientos nos lo quita también?, párese.. ‘pérese.. ¿que un octavio paz no basta? déjenos algo, mendrugos, tírenos los huesos, escupa, regurgite, sueltee ahí ese pedazo, no sea ogro, tenemos apetencia, y acostumbró devorar así: y cansa, ya cansa. Y el eructo filósofo (amigo lector) que schopenhauer, que nietzsche, que stirner, que esto y lo otro. Y ese pedo encima igual qué ..inexplicado.. a base de despojos sofistas (autogol, mal gusto amigo lector), que replique sócrates, que filósofos pasados fueron, filósofos futuros son
    Creo doña Dora García no casa mucho, si no media bella contingencia, con lirismo, con poesis, para drama del intérprete (un actriz que licuefacciona ficción y realidad{1), para drama mismo del portugués (que necesitó, quiso expresar elucubraciones). Pero muchas veces ficción y realidad son meros pretextos ¿no? Y tildar ‘ ideotez ’ aproximaciones o ideas, para el caso ya chole. Nadie es perfecto, recordemos (amigo lector) la ignorancia diligente, que parece, quiere, tiene que querer serlo, así muerda una y cien veces su cola… Porque diantres, la que se arma, ni intente (¿ya lo hizo amigo lector?) y equivoque mera gramática, sintaxis en el minutario, predecible a orilla del bobito argumento, petrificado otro parapeto, comentocráticamente esté esperando. ]

    Te deberé aún comentar el post Jesús, de menos aguafiestas soy.

    Pd. Gran bobería, la enunciación correcta, importante para no perder sentido del poema es
    Sólo sé volar dentro de mí, y sueño con abrazar ¡al cielo interminable, A LA mar, a la tierra entera!
    [¿no? Sheridan]
    1} http://aleph-arts.org/insertos/index.html#

  10. Javier Capri dice:

    Un talento descubierto he, que con gracejo el rancio hipérbaton resucita latino. Envidiosos, fiemo le dirán. Omar Alá Silva Álvarez, salud!

  11. Omar Alí dice:

    Virtuos@s, Muy Prosapi@s Sus Señorías que aquí en el post postean:
    En prosa [casi no] me permito ser tan estrambótico como el esquivo sheridan: Y no quiero a sus ojos Bécquer, ni Lope, ni Garcilaso, ni Fray Luis. Ni in media res, ni hipérbaton, ni histerología.
    No hay ironía, variatio ni prosopeya que valgan a fin incomodar sensibilidad cuán grande, pródiga y mueble [aunque sí prosopeya divagante{1 o mejor, crisopeya ad hoc literaria].
    Una sentida disculpa. Absténganse de imposibles prosopografía o etopeya o apelativos simplones no de talla de Sus Señorías a mi pobre persona ¡Fiemo, fiemo, por favor no! Ya chole por tercera vez, No amuele..
    1} chistosito el blog, más chistosito el perfil del creador que encontré, lo comparto
    http://prosopopeyadivagante.blogspot.com/

  12. buy viagra dice:

    quisiera erradicar algunas de estas cosas! pero esome haria igual a quienes la predican!

  13. Desde la perspectiva actual, dicha tendencia está más que fosilizada. Sólo una empresa negligente podría enarbolarla en nuestros días. Eso no le quieta el sabor y el interés a la poesía de Pessoa.

  14. buy cialis dice:

    Quisiera decir, sin respaldo, que es la característica de la gente libre. La que ama la libertad. Llámala nómada, iconoclasta o inclusive Maverick.

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    -James

  16. Me encanta este tipo de pensamientos, ya que me permiten percibir la realidad de un modo, en el cual no estoy muy acostumbrado a hacerlo. Lo que quize decir es: Esta columna me ilumina las ideas!

  17. Y tildar ‘ ideotez ’ aproximaciones o ideas, para el caso ya chole. Nadie es perfecto, recordemos (amigo lector) la ignorancia diligente, que parece, quiere, tiene que querer serlo, así muerda una y cien veces su cola…

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